un poema de linda pastan (y al hilo, uno de dylan thomas)

Entra dócilmente*

Te han crecido alas de dolor

y te agitas en la cama como una gaviota herida

pidiendo agua, té, uvas

cuyas pieles no puedes mascar.

¿Recuerdas cuando me enseñaste

a nadar? Suelta, dijiste,

el lago te sostendrá.

Ansío decir, suelta Padre

que la muerte te sostendrá.

Afuera el otoño prosigue sin nosotros.

Con qué facilidad ceden las hojas,

las oigo en el último soplo de aire,

dejando atrás este lugar que desaparece.

*Copio de Siete poetas norteamericanas actuales, Editorial Pamiela, 1980: referencia el poema de Dylan Thomas Do Not Go Gentle into That Goodnight ("No entres dócilmente en esa noche quieta"**) en el que el poeta increpa a su padre moribundo para que no se entregue a la muerte y luche "contra la agonía de la luz"; según la traducción de Elisabeth Azcona Cranwell; Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 1974.

**

No entres dócilmente en esa noche quieta.
La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día;
Rabia, rabia, contra la agonía de la luz.
Aunque los sabios al morir
entiendan que la tiniebla es justa,
porque sus palabras no ensartaron relámpagos
no entran dócilmente en esa noche quieta.
Los buenos, que tras la última inquietud lloran
por ese brillo con que sus actos frágiles
pudieron danzar en una bahía verde rabian,
rabian contra la agonía de la luz.
Los locos que atraparon y cantaron al sol
en su carrera y aprenden, ya muy tarde,
que llenaron de pena su camino
no entran dócilmente en esa noche quieta.
Los solemnes, cercanos a la muerte,
que ven con mirada deslumbrante cuánto
los ojos ciegos pudieron alegrarse
y arder como meteoros rabian,
rabian contra la agonía de la luz.
Y tú mi padre, allí, en tu triste apogeo maldice,
bendice, que yo ahora imploro
con la vehemencia de tus lágrimas.
No entres dócilmente en esa noche quieta.
Rabia, rabia contra la agonía de la luz.