thomas feiner & anywhen - the siren songs

un poema de ada salas*

Como el buen nadador no lucha
con el agua. Extiende un brazo y crece
en ese gesto
y luego
trae el agua hacia sí
batiendo con los pies sin casi hacer espuma
y luego el otro el brazo
en una entrega
parecida al amor
– sin ninguna tensión y con todos
los músculos
activos
sin embargo –.


Escuchando en el agua lo que en el cuerpo
es agua. Naciéndose
en el agua.

Nadándose a sí mismo.

*con fotografía de André Kertész. Hace unas semanas que he empezado otra vez a nadar. Casi había olvidado lo agradable que es flotar, ver bajo el agua (todo el azul, las burbujas, los movimientos de los demás nadadores...); escucharse respirar y el corazón... Sé que seguramente ahora mi estilo deja bastante que desear, pero no importa. Mientras yo nado en la piscina mi niña nada en mi barriga y es muy bonito (juré que me mordería la mano antes de volver a escribir "bonito" en este blog, pero no lo he podido evitar) pensar en ese círculo. Las dos naciéndonos en el agua. Las dos nadándonos a nosotras mismas.

un fragmento de heridas, de jesús aguado*

Heridas

Quizás no sea en realidad amor cuando digo que eres para mí lo más amado, amor es cuando digo que eres el cuchillo con que escarbo mis heridas
Kafka, Cartas a Milena

IX

Escarificaciones:

por ellas
te reconoceré
cuando te olvide.

X

Escarificaciones:

por ellas
me reconoceré
cuando me olvides.

XI

Cuando cierro los ojos
se cambian de lugar,

pero yo,
abrumado y sonámbulo,
las trato en el que estaban.

Ellas viajan por mí como un tren por la estepa.
Yo estoy paralizado en el dolor.

XII

Tienen luz propia.

Desde el cielo parezco una ciudad.


*con fotografía de Don Gregorio Antón.

un poema de vladimír holan*

Bailarina

Eres la única realidad que puede cambiar de nombre,

sin negar por ello nacimiento ni cuna... Y tal vez precisamente por ello

no he podido compararte nunca con propiedad

a un cuadro, una flor, una llama o al viento. Y tal vez precisamente por ello siempre me

han dado pena

tus hermosos sufridos pies descalzos,

sucios del polvo de las tablas. Y tal vez precisamente por ello

eres para mí humana y terrenal y tu aliento, forzado

desde el vientre a los senos, que son agoreros

como dos tormentas en la noche de San Juan.

Tú actúas sin lagunas... Pero la música ruge y quiere beber

y se arrastra con el seductor crepúsculo de tus movimientos

al menos hasta tu sudor,

mientras yo, que no puedo mentir, sin merecerlo veo

que todos los lugares para besar están precisamente sólo en ti.

Pero tú te vas despojando de ellos para siempre

pues ya no necesitas nada, ni siquiera a ti misma...

*la traducción es de Clara Janés.

dos viñetas para hoy*

*la primera de Ramón para Hermano Lobo (se puede leer aquí); la segunda de Medina.

dos fragmentos de todo modo, de leonardo sciascia

Sólo las cosas que se pagan son auténticas, si se pagan con la inteligencia y el dolor. Y yo ahora sólo pagaba a través de los bancos. No había sentimiento, convicción o idea por la cual no me pidieran otra cosa que una firma en un cheque. O en un cuadro, porque lo que da valor a un cuadro es la firma, exactamente igual que sobre un cheque. (Algún día haré una exposición de telas sólo con mi firma, para venderlas a precios más bien altos; y sugeriré al marchante esta frase publicitaria: "Píntalo tú mismo, un gran pintor ya te lo ha firmado") También del dolor ajeno (la enfermedad, la miseria, la desgracia que caía sobre personas que conocía o que, sin conocerlas, acudían a mí; la guerra en la que ardían o la opresión bajo la cual gemían pueblos enteros) me liberaba con una firma, porque bastaba ésta para que inmediatamente se desvanecieran las imágenes. Me había liberado así de muchas cosas; de demasiadas para que no me sintiera, en aquel momento, lejos de la verdad de la vida...

(...)

-Pero a veces, algún fanático...

-Usted se refiere a las historias que circularon cuando englobé la ermita en el hotel... No, agua pasada. Los grandes beneficios hacen desaparecer los grandes principios, y los pequeños beneficios hacen desaparecer los pequeños fanatismos.

the stooges - no fun