miércoles, 31 de marzo de 2010

silvio y sacramento - rezaré

el gran silvio fernández melgarejo (la roda de andalucía, 1944 - sevilla, 2001), fan declarado de la semana santa, en su disco fantasía occidental versiona stand by me y se la dedica a algunas de las vírgenes sevillanas más importantes (en mayúsculas):

Rezaré ante Ti
porque eres Madre Universal
y ahora y siempre, AMARGURA, te rezaréi, rezaréi.

Tu MERCED es mi ESTRELLA,
PATROCINIO del mío existir,
e tu REGLA eres norte del mío sur, del mío sur.

Yo ti amo, ti amo tantooooh ooohh ooohh,
ESPERANZA del AMOR,
MACARENA de TRIANA
eres tú, eres tú.

(¡Viva España! ¡Viva Roma! ¡Oma! ¡Yai!)

Rezaré ante Ti,
CANDELARIA de mi oscuriá
del REFUGIO de mi ANGUSTIA, rezaréi, te rezaréi.

Rezaré ante Vos
porque al verbo diste ENCARNACIÓN,
yo pronunció tu DULCE NOMBRE de LA O, de LA O.

Yo ti amo, ti amo tantooooh ooohh ooohh,
ESPERANZA del AMOR,
MACARENA de TRIANA
eres tú, eres tú.

Yo ti amo, ti amo tanto tantooooh ooohh ooohh,
Madre de lo universal,
sevillano siento tanto AMOR por ti, AMOR per te.

viernes, 26 de marzo de 2010

mañana sábado a las 20, presentación del primer videoclip de enblanco en el single rock de logroño



pues eso, que los enblanco han grabado su primer videoclip (de la canción suena a despedida de su segundo disco nuestra es la noche, dfx records, 2009) y lo van a estrenar mañana sábado, 27 de marzo, en la sala coffee single rock (plaza del mercado, 27 bis. logroño), a las 20.00 h
y además de proyectar el vídeo, un excelente trabajo de la productora riojana the brox brothers, harán un miniconcierto acústico (para el que piden indulgencia porque dicen que lo suyo es la electricidad)
y que estamos todos invitados

jueves, 25 de marzo de 2010

nace REPE



REPE es una nueva asociación de editoriales principalmente dedicadas a la poesía que pretende tener presencia en diferentes Ferias y Festivales de España. Decidimos unir nuestros esfuerzos para poder dar visibilidad tanto a nuestros títulos como a nuestros autores. También aseguramos la bibliodiversidad, tan necesaria en el mundo editorial, y que aporta un abanico interesante para los amantes de la poesía en particular, y los amantes del libro en general. Está compuesta por los siguientes miembros: El Gaviero (Almería), Eclipsados (Zaragoza), Huacanamo (Barcelona), Ya lo dijo Casimiro Parker (Madrid),
4 de Agosto (Logroño), La Bella Varsovia (Córdoba) y Cangrejo Pistolero Ediciones (Sevilla).

miércoles, 24 de marzo de 2010

un poema de miquel martí i pol


Hay un tiempo para sufrir y un tiempo para amar
o, tal vez, sea todo uno y nos engañemos
jugando a la voz y al peligro.

Más allá de nosotros, ¿qué perdura?

¿La roca, el árbol, el viento y este silencio
no morirían si, de pronto, dejáramos
de repetirlos, dóciles, cada día?

sábado, 20 de marzo de 2010

... y esta noche enblanco, puskas & ochoa y elenco en el palacio de los deportes


Será en el marco de las actividades organizadas para inaugurar la Semana Joven 2010 que organiza el Consejo de la Juventud de Logroño, a partir de las 21.00 h. y completamente gratis.
Antes, a las 19.00 h., en el mismo espacio, se celebrará un Punto de Encuentro Joven donde las distintas asociaciones que forman parte del Consejo podrán presentar su trabajo y actividades a todos los ciudadanos interesados.
Se puede visitar además la exposición El Magreb con ojos de mujer, en la sede del IRJ.
No es mal plan (es bastante bueno, diría yo)

martes, 16 de marzo de 2010

un poema de gabriel celaya


A Blas de Otero

Amigo Blas de Otero: Porque sé que tú existes,
y porque el mundo existe, y yo también existo,
porque tú y yo y el mundo nos estamos muriendo,
gastando nuestras vueltas como quien no hace nada,
quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo
de este dolor que insiste en todo lo que existe.

Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse:
El semillero hirviente de un corazón podrido,
los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,
los días cualesquiera que nos comen por dentro,
la carga de miseria, la experiencia —un residuo—,
las penas amasadas con lento polvo y llanto.

Nos estamos muriendo por los cuatro costados,
y también por el quinto de un Dios que no entendemos.
Los metales furiosos, los mohos del cansancio,
los ácidos borrachos de amarguras antiguas,
las corrupciones vivas, las penas materiales...
todo esto —tú sabes—, todo esto y lo otro.

Tú sabes. No perdonas. Estás ardiendo vivo.
La llama que nos duele quería ser un ala.
Tú sabes y tu verso pone el grito en el cielo.
Tú, tan serio, tan hombre, tan de Dios aun si pecas,
sabes también por dentro de una angustia rampante,
de poemas prosaicos, de un amor sublevado.

Nuestra pena es tan vieja que quizá no sea humana:
ese mugido triste del mar abandonado,
ese temblor insomne de un follaje indistinto,
las montañas convulsas, el éter luminoso,
un ave que se ha vuelto invisible en el viento,
viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.

Con los cuatro elementos de la sangre, los huesos,
el alma transparente y el yo opaco en su centro,
soy el agua sin forma que cambiando se irisa,
la inercia de la tierra sin memoria que pesa,
el aire estupefacto que en sí mismo se pierde,
el corazón que insiste tartamudo afirmando.

Soy creciente. Me muero. Soy materia. Palpito.
Soy un dolor antiguo como el mundo que aún dura.
He asumido en mi cuerpo la pasión, el misterio,
la esperanza, el pecado, el recuerdo, el cansancio,
Soy la instancia que elevan hacia un Dios excelente
la materia y el fuego, los latidos arcaicos.

Debo salvarlo todo si he de salvarme entero.
Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,
soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino,
soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,
soy estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante
que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.

¡Si fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero!
¡Si sólo fuera un hombre pequeñito que muere
sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa!
Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros
y es una vieja historia lo que aquí desemboca.
Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.

Invoco a los amantes, los mártires, los locos
que salen de sí mismos buscándose más altos.
Invoco a los valientes, los héroes, los obreros,
los hombres trabajados que duramente aguantan
y día a día ganan su pan, mas piden vino.
Invoco a los dolidos. Invoco a los ardientes.

Invoco a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos,
la justicia exclusiva y el orden calculado,
las rutinas mortales, el bienestar virtuoso,
la condición finita del hombre que en sí acaba,
la consecuencia estricta, los daños absolutos.
Invoco a los que sufren rompiéndose y amando.

Tú también, Blas de Otero, chocas con las fronteras,
con la crueldad del tiempo, con límites absurdos,
con tu ciudad, tus días y un caer gota a gota,
con ese mal tremendo que no te explica nadie.
Irónicos zumbidos de aviones que pasan
y muertos boca arriba que no, no perdonamos.

A veces me parece que no comprendo nada,
ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo real me resulta increíble y remoto.
Hablo aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonámbulo transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido y sin peso, por lúcido ya loco.

Detrás de cada cosa hay otra cosa que es la misma,
idéntica y distinta, real y a un tiempo extraña.
Detrás de cada hombre un espejo repite
los gestos consabidos, mas lejos ya, muy lejos.
Detrás de Blas de Otero, Blas de Otero me mira,
quizá me da la vuelta y viene por mi espalda.

Hace aún pocos días caminábamos juntos
en el frío, en el miedo, en la noche de enero
rasa con sus estrellas declaradas lucientes,
y era raro sentirnos diferentes, andando.
Si tu codo rozaba por azar mi costado,
un temblor me decía: «Ese es otro, un misterio.»

Hablábamos distantes, inútiles, correctos,
distantes y vacíos porque Dios se ocultaba,
distintos en un tiempo y un lugar personales,
en las pisadas huecas, en un mirar furtivo,
en esto con que afirmo: «Yo, tú, él, hoy, mañana»,
en esto que separa y es dolor sin remedio.

Tuvimos aún que andar, cruzar calles vacías,
desfilar ante casas quizá nunca habitadas,
saber que una escalera por sí misma no acaba,
traspasar una puerta -lo que es siempre asombroso-,
saludar a otro amigo también raro y humano,
esperar que dijeras -era un milagro-: Dios al fin escuchaba.

Todo el dolor del mundo le atraía a nosotros.
Las iras eran santas; el amor, atrevido;
los árboles, los rayos, la materia, las olas,
salían en el hombre de un penar sin conciencia,
de un seguir por milenios, sin historia, perdidos.
Como quien dice «sí», dije Dios sin pensarlo.

Y vi que era posible vivir, seguir cantando.
Y vi que el mismo abismo de miseria medía
como una boca hambrienta, qué grande es la esperanza.
Con los cuatro elementos, más y menos que hombre,
sentí que era posible salvar el mundo entero,
salvarme en él, salvarlo, ser divino hasta en cuerpo.

Por eso, amigo mío, te recuerdo, llorando;
te recuerdo, riendo; te recuerdo, borracho;
pensando que soy bueno, mordiéndome las uñas,
con este yo enconado que no quiero que exista,
con eso que en ti canta, con eso en que me extingo
y digo derramado: amigo Blas de Otero.

jueves, 11 de marzo de 2010

un poema de josé maría millares sall



LIVERPOOL

Sobre vuestros curtidos rostros de paloma endurecida,
sobre vuestras sonrisas de sal y vino agrio, ya sobre los duros

cristales de la niebla,
está mi alma, están mis ojos, amigos,
y sobre el último dolor de la tierra,
y sobre el último dolor de mis manos, tanteando el duro cemento de

una puerta vacía,
y sobre la última agonía de las aguas está flotando mi corazón,

señores, mi corazón.
Por favor, abridme paso, dejadme cruzar este túnel de plomo,
que quiero ser el primero en llegar con mi sangre a los muelles de

Liverpool.
Amigos, vosotros que os perfiláis como aletas de pescado
sobre las últimas esquinas de los buques;
vosotros que de cada rincón saltáis de una bodega a otra
como sapos de azufre ardiendo, como tristes pezuñas de lagarto,
para husmear el rojo carbón de las calderas,
para darle vida al hierro como al alba le dais su fruto,
para darle aliento al agua que se aleja para siempre de la tierra,
del polvo que tanto amáis tras unos ojos,
decidme que puedo soñar en vuestros rostros de ceniza
y en vuestras sucias calles de alquitrán, y en vuestros hogares de

nata corrompida,
y echar la raíz de mi sangre como un ancla sobre vuestras

jurisdicciones marítimas,
porque además de ser un hombre como vosotros, soy un poeta,
y un poeta es un corazón más sobre la niebla del mundo.
Por favor, abridme paso, que quiero ser el primero en saludar con mi

sangre vuestras sonrisas de azufre,
vuestras mujeres de estopa. Por favor, abridme paso.

jueves, 4 de marzo de 2010

de las cosas inútiles, willy toledo y roque dalton


tengo la cabeza llena de cosas inútiles
imágenes, frases, declaraciones, cosas de esas de las que es imposible huir si a uno le gusta estar medianamente informado
me acuerdo de topo y sobre todo de mireia, que ha elegido, para su bienestar, no estar apenas informada de lo que acontece en el mundo (y eso le libra en gran medida de que la cabeza se le llene de cosas inútiles)
de esta semana me quedo con el maravilloso duelo de hombres feos y maravillosos ribery-carles pujol
de una madre chilena llorando y abrazando a una niña pequeña que también lloraba a las puertas de un mercado saqueado mientras le decía al periodista-hiena en cuestión que ella no podía robar como robaban todos sus vecinos, que si fuera de regalo sí, pero que así no (recuerdo cómo le temblaban las manos y sospecho que no mentía)
de pedro piqueras diciendo con total tranquilidad y sin cuestionarse cosas que las cámaras habían llegado a chile mucho antes que la ayuda humanitaria
de chiquito de la calzada y de un chiste muy malo pero que me encantó que decía "pedro, tu perro parece un gato/¡es que es un gato!/pues vaya, tu gato parece un perro"
de john cobra y de anne igartiburu, de la peineta de aznar, de la ciudad amurallada de koowlon, de una babosa gigante que se me puso ayer en la mano mientras pasaba escarolas sucias para un cliente de pamplona
y sobre todo de la saña desproporcionada con la que cientos de progres de postal han insultado a willy toledo por sus declaraciones sobre orlando zapata (del que dijo que era un delincuente común y no un disidente político, cosa que coincide con los datos aportados por el gobierno de cuba, que, a lo visto, siempre, siempre, y repito, siempre, miente)
la manipulación de este caso ha sido brutal y bochornosa
la semana pasada escuché a la madre de orlando en la ventana de la cadena ser en riguroso directo diciendo "mi hijo no protestaba por los 25 años de condena que tenía que cumplir, sino porque le pusieran en su celda un calentador, una radio y una televisión, lo mismo que tuvo fidel cuando batista lo hizo preso"
y yo no di crédito ante tamaña miseria y sentí una pena profundísima por la madre y por el hijo muerto
no seré yo quien defienda el régimen cubano (no por no polemizar, sino porque me faltan datos) pero es innegable que de su contexto (el caribe, centroamérica, latinoamérica al completo incluso) es prácticamente el único país en el que la vida tiene todavía algún valor, el que tiene los índices de criminalidad y de violencia más bajos y eso sí que me parece un gran logro (aunque todavía habrá quien quiera comparar a cuba con francia, por ejemplo, en vez de con quien le corresponde: el salvador, jamaica...)
todo esta historia me ha tenido muy cabreada estos días
y me he refugiado en roque dalton, en su humor duro, en su ironía (y me he encontrado con este poema que me ha gustado mucho para acompañar este reflexión inútil sobre cosas inútiles como morir antes de tiempo)

SOBRE DOLORES DE CABEZA
Es bello ser comunista,
aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
se supone histórico, es decir
que no cede ante las tabletas analgésicas
sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.
Así es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.
En la construcción socialista planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.

El comunismo será, entre otras cosas,
una aspirina del tamaño del sol.