un poema de randall jarrell

La cara

Ya no más útil,no hermosa...
ni siquiera joven.
No mía.
¿Donde está la antigua, las antiguas?
Esas eran mías.

Así es: tengo retratos,
no esos viejos; entonces la gente se conducía
de manera distinta... Cuando me encuentran dicen:
No has cambiado.
Querría decir: No habéis mirado.

Eso le sucede a todos.
Primero se crece, se sabe más,
luego algo sale mal.
Uno es, y dice:
Yo soy...
Y fuiste... Soy desde hace demasiado tiempo.

Lo sé, no es posible negarlo,
pero igualmente lo dices. No.
Me señalaré a mí mismo y diré: No soy así.
Por dentro soy siempre el mismo.
Y tampoco es así.

Pensé: Si nada sucede...
Y nada sucedió.
Aquí estoy.
Pero no es justo.
Si el simple vivir puede acarrear esto,
vivir es más peligroso que ninguna otra cosa.

Es terrible estar vivo.