un poema de nazim hikmet

Carta a Vala Nureddin

 

Hermano mío,

enviadme libros con finales felices

que el avión pueda aterrizar sin novedad, 

el médico salga sonriente del quirófano, 

se abran los ojos del niño ciego, 

se salve el muchacho al que mandan fusilar, 

vuelvan las criaturas a encontrarse las unas con las otras, 

y se den fiestas, se celebren bodas. 

¡Que la sed encuentre al agua, 

el pan a la libertad! 

Hermano mío, 

enviadme libros con finales felices, 

esos han de realizarse

al fin y al cabo.

  (17-3-1946)

*la traducción es de Solimán Salom.

un fragmento de who is me, poeta de las cenizas, de pier paolo pasolini

y aquí

yo, pequeñoburgués que lo dramatiza todo,

tan bien educado por una madre de dulce y tímida alma

[...] de la moral campesina

quisiera hacer un elogio

de la inmundicia, la miseria, la droga y el suicidio:

yo, poeta marxista privilegiado,

que posee intrumentos y armas ideológicas para combatir

y suficiente moralidad para condenar el puro acto de escándalo,

yo, hondamente respetable,

pronuncio este elogio, porque la droga, el asco, la rabia y el suicidio

son, junto con la religión, la única esperanza que queda:

contestación pura y acción,

con la que se mide la enorme sinrazón del mundo [...].

*la traducción es de Marcelo Tombetta

la velocidad de la mirada*

Tan rápido recorren mis ojos

la pradera

que incluso en invierno alcanzan

la primavera.

*[un poema chippewa, América del Norte], es una de las perlas que me voy encontrando en De la poesía, de T. S. Norio, una alegría en este invierno tan invierno (el autor indica que encontró este poema en Raíz de fresno infeliz. Una antología de poesía primitiva, editada por Martín López-Vega para la Diputación de Málaga en el año 2009)

dos aforismos de franz marc

 

10

 

Las más grandes azañas siempre se producen inconscientemente, con pequeños pretextos. El ser humano no es lo suficientemente dios como para querer historia. Pero la hace.

 

82

 

Vi la imagen que se refracta en los ojos de la gallineta cuando se sumerge en el agua: los miles de anillos que engastan todos los detalles de la vida, el azul del cielo susurrante que bebe el mar, el extático emerger en otro lugar. Reconoced, amigos míos, lo que son los cuadros: un emerger en otro lugar.

mis deseos para 2013*

 

 

 

*mis dos mejores deseos para el año que empieza me los encuentro todos los días en una pintada cerquita del trabajo, aunque echo en falta un tercero. La cosa quedaría así: lucha, lee y ama. Feliz 2013.

la rebelión según isabel bono*

el sabor del hierro
la sombra del laurel
la belleza de las antenas

en la luz de los charcos
empieza la vida

todo lo que nunca sabrán medir

 

*o saber ver y contar como solo ella sabe, que hay cosas que jamás nos podrán arrebatar (muchas): todo lo que nunca sabrán medir. Un montón de poemas emocionantes en su nuevo libro. Sin dejar de mirar al horizonte, es sano saberse ver los pies de vez en cuando. Muy fan (siempre)

réquiem 2012, enrique cabezón versiona a josé hierro*

réquiem 2012

José Hierro / Stop Desahucios
Dimitris Christoulas
Amaia Egaña / ...

José Miguel Domingo Águila, natural
de España, ha fallecido el jueves
25 de octubre, a consecuencia
de un deshaucio. Su cadáver
está tendido en Emucesa,
Servicios Funerarios. Paseo de Sabica. Granada.
Los vecinos de la Chana se concentrarán
a las 11,00 en la Plaza de las Palomas.
Es una historia que comienza
entre revistas y libros, y que termina
en un horno crematorio, en Emucesa,
con lágrimas y aplausos de desconocidos.
Es una historia que comienza
en un conato de sueño de futuro.
Continúa en largas jornadas
laborales, bajo un toldo barato,
sobre el asfalto quemado
a la sombra distante y legendaria de La Alhambra
Halla en la Chana su término
con una cuerda y mínimas pavesas,
con una esquela y una concentración
en frente de la oficina de Caja Rural.
Al fin y al cabo, cualquier sitio
da lo mismo para morir:
el que se ponzoña de billetes,
el tallado en sudor o en mugre,
el empapado de usura.
Da lo mismo que un cuerpo se haga
billetes, sudor, mugre, usura.
Lo doloroso no es morir
acá o allá…
 

Requiem aeternam,
José Miguel Domingo Águila. En el horno
en Emucesa, se ceban banqueros
y políticos de España, Domingo, y los libros
(funeral en el margen, caja
que huele a ruina y derrota)
240.000 euros. Y han sumado
su rabia desconocidos
entre las otras que despertaron
en mayo… Liberanos domine
de morte aeterna… Moody's, Bank of America,
JPMorgan, Citigroup, Morgan Stanley,
Botín, Polanco, Goldman, Sachs o Rato
no morirán, como tú, entre semana…
Ahora se acuerdan de ti
los hombres anulados,
los que antes miraron
hacia otro lado. Dies irae.

Lo doloroso no es morir
dies illa acá o allá;
sino sin gloria…
(Decía el poeta)
El presidente de la Asociación de Vecinos
de la Chana, José Fernández ocaña,
ha hecho un llamamiento a los políticos
para que se conciencien de los problemas
que atraviesan muchos ciudadanos
que no pueden hacer frente
a sus compromisos con los bancos.
Te velan en Emucesa,
Servicios Funerarios, ni hogueras,
ni caballos y armas. Ni héroes
para siempre. Ninguna estatua de rostro
borrado. Ni trajes de Giorgio Armani
o Hugo Boss, Reichszeugmeisterei
con licencia oficial.
¿Y la poética gloria?
La única Gloria que conoces
compraba el diario cada mañana.
Domingo no ha caído así. No ha muerto
por ninguna quimera inalcanzable.
(Hace mucho que el español
muere de anónimo e indignación,
de frustración acumulada
en protestas pacíficas para promover
una democracia más participativa
alejada del bipartidismo PSoE-PP
y del dominio de bancos y corporaciones.
Por una "auténtica división de poderes"
y otras medidas con la intención de mejorar
el sistema democrático de este país de sordos
y mudos). Entró un día
en la Caja porque creyó en la propaganda
de un accesible bienestar. El Mundo,
Liberanos Domine, dicen que es patria.
Y ha muerto. No fundó emporios.
No dio su nombre a una marca. No hizo
más que morir por doscientos cuarentamil
euros (él los pensaría
en pesetas: 39.932.640). Requiem aeternam.
Y en Emucesa lo visitan
las muchachas, los obreros,
los españoles, los que mueren
en el dique.
 

Requiem aeternam.
Definitivamente todo
ha terminado. Su cadáver
está tendido en Emucesa
Servicios Funerarios. Paseo de Sabica. Granada.
Se concentrarán sus vecinos en recuerdo
de su lucha.
 

Me he limitado
a reflejar aquí una esquela
de un periódico y noticias en la red.
objetivamente. Sin vuelo
en el verso. objetivamente.
Un español como millones
de españoles. No he dicho a nadie
que lloraría si todavía me quedasen
lágrimas que llorar.

*ayer presentamos "Hay caminos", una antología-homenaje a José Hierro coordinada por Sonia San Román, con motivo del 90º aniversario de su nacimiento y del 10º aniversario de su muerte. Incluye una selección de diez poemas de José Hierro (uno por cada uno de sus libros) así como las versiones que han llevado a cabo cinco poetas riojanos (Adrián Pérez, José Luis Pérez Pastor, Enrique Cabezón, Sonia San Román et moi) y cinco poetas cántabros (Carlos Alcorta, Adela Sáinz, Rafael Fombellida, Alberto Santamaría y Yolanda Soler), además de una reflexión inédita de José Hierro sobre la poesía, un prólogo de la poeta y coordinadora de la Fundación Centro de poesía José Hierro de Getafe, Julieta Valero, y un epílogo del poeta y crítico literario Enrique Villagrasa. El libro (aunque no sea muy fino que yo lo diga) ha quedado de lujo. Para muestra esta emocionante versión de Enrique Cabezón. Muy grande.

mi arte ha de ser fusil y sable*

*decía George Grosz. Más ilustraciones suyas aquí.

un poema de wislawa szymborska

Parábola

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,
dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados,
dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.
Las verdades generales tienen ese problema.

*Traducción de Gerardo Beltrán

*

*

the clash - know your rights lyrics

por si alguien no lo ha visto todavía...

... este vídeo vale por dos años de cárcel (aquí la letra en castellano)... a saber lo que pensará dios de todo este asunto (¿free pussy riot quizás?)

un fragmento de en defensa de la intolerancia, de slavoj zizek

La gran novedad de nuestra época postpolítica del "fin de la ideología" es la radical despolitización de la esfera de la economía: el modo en que funciona la economía (la necesidad de reducir el gasto social etc.) se acepta como una simple imposición del estado objetivo de las cosas. Mientras persista esta esencial despolitización de la esfera económica, sin embargo, cualquier discurso sobre la participación activa de los ciudadanos, sobre el debate público como requisito de la decisión colectiva responsable, etc. quedará reducido a una cuestión "cultural" en torno a diferencias religiosas, sexuales, étnicas o de estilos de vida alternativosy no podrá incidir en las decisiones de largo alcance que nos afectan a todos. La única manera de crear una sociedad en la que las decisiones de alcance y de riesgo sean fruto de un debate público entre todos los interesados, consiste, en definitiva, en una suerte de radical limitación de la libertad del capital, en la subordinación del proceso de producción al control social, es decir, en una radical repolitización de la economía.

una viñeta de miguel brieva

tres fragmentos de desobediencia civil, de henry david thoreau

¿Debe el ciudadano someter su conciencia al legislador por un solo instante, aunque sea en la mínima medida? Entonces, ¿para qué tiene cada hombre su conciencia? Yo creo que debiéramos ser hombres primero y ciudadanos después. Lo deseable no es cultivar el respeto por la ley, sino por la justicia. La única obligación que tengo derecho a asumir es la de hacer en cada momento lo que crea justo. Se ha dicho, y con razón, que una sociedad mercantil no tiene conciencia; pero una sociedad formada por hombres con conciencia es una sociedad con conciencia.

***

De este modo la masa sirve al Estado no como hombres, sino básicamente como máquinas, con sus cuerpos. Ellos forman el ejército constituido y la milicia, los carceleros, los ayudantes del sheriff, etc. En la mayoría de los casos no ejercitan con libertad ni la crítica ni el sentido moral, sino que se igualan a la madera y a la tierra y a las piedras, e incluso se podrían fabricar hombres de madera que hicieran el mismo servicio. Tales individuos no infunden más respeto que los hombres de paja o los terrones de arcilla. No tienen más valor que caballos o perros, y sin embargo se les considera, en general, buenos ciudadanos.

***

Estamos acostumbrados a decir que las masas no están preparadas, pero el progreso es lento porque la minoría no es mejor o más prudente que la mayoría. Lo más importante no es que una mayoría sea tan buena como tú, sino que exista una cierta bondad absoluta en algún sitio para que fermente a toda la masa.

y un año después...

... se nos vuelve a ofrecer un buen cauce para la protesta y la reivindicación. No el único, seguramente no el mejor, quizá un poco tibio, un poco ingenuo, confuso... en fin, admitiendo todas las críticas posibles (y compartiendo algunas de ellas) un cauce tan válido al menos como cualquier otro, en el que podemos caber todos y que es más necesario que nunca. ¿Otro mundo es posible? Seguro. Alain Badiou decía en este artículo que el único despertar posible de la historia a este otro mundo en estos momentos es el que parta de la iniciativa popular. ¿Será esta? No sé, pero ¿por qué no?. Por si acaso, ahí van unos buenos consejos para que se nos dé bien el día. 

un fragmento del prólogo de santiago alba rico para dinero, de miguel brieva*

Walt Disney y los terroristas suicidas

(...)

Miguel Brieva dibuja y escribe una y otra vez contra el gag de los terroristas suicidas. Ése es casi su único tema (...) Un terrorista suicida es un sujeto que incurre en la antinomia de matarse matando. Están por todas partes. Están también dentro de nostros. Matarse matando es lo que hacen, sí, algunos desesperados, algunos fanáticos, en lugares en los que se vive mal por nuestra culpa. Pero "matarse matando" es lo que hacemos también nosotros, sin ninguna desesperación ni fanatismo, en lugares donde se vive ciertamente mejor sin ningún mérito nuestro, y en los que el convencimiento mismo de nuestra superioridad, motor de consumo -es decir, una destrucción desenfrenada-, instrumento de una producción -es decir, de una destrucción- delirante e irracional, derrite muy deprisa los polos, seca los ríos, despeina los bosques, envenena el aire y desnuda a los niños. ¿Cómo se convence a un hombre de que mate matando? En Pakistán, en Afganistán, en Palestina, en Iraq, se les empuja mucho, se les da una bomba y se les promete el paraíso a cambio de su gesto. Pero ¿cómo -cómo- se convencce a las clases medias occidentales de que cometan el atentado suicida más grande de la historia? Se les persuade de que el gesto es el paraíso mismo. Para una empresa de persuasión tan descomunal hacen falta medios también descomunales: es lo que llamamos capitalismo. Hacer estallar una bomba exigiría más conciencia (aunque fueses negativa) y más valentía por nuestra parte: en su lugar, se nos dan lavadoras, hamburguesas, pantallas de plasma, coches, refrescos, lencería fina y chocolates belgas. Es ese gag material, placentero, cotidiano (...) llamado "mercancía", que nos arranca del mundo común y que no exige de nosotros sino que pongamos infantilmente el cuerpo. (...) Pero el gag de la mercancía no basta. Hace falta también una operación de propaganda sin precedentes históricos, eso que perversamente denominamos "publicidad" para describir y celebrar la invasión del espacio público por parte de los intereses privados. (...) No es extraño que la publicidad -eso es lo que ven certeramente sus viñetas- concentre ahora toda la audacia estética, antipuritanismo moral y rupturismo revolucionario que hace cien años movilizó el arte de vanguardia para escandalizar al burgués y que hoy se inscribe en el corazón mismo de la mentalidad burguesa: es necesaria, sí, mucha audacia para persuadirnos de destruir alegremente el universo.

*con una viñeta del mismo libro.

berri txarrak versionando a kop - sols el poble salva el poble

un fragmento del discurso de aceptación del nobel de albert camus*

Estocolmo, 10 de diciembre de 1957
 

Personalmente, no puedo vivir sin mi arte. Pero jamás he puesto ese arte por encima de cualquier cosa. Por el contrario, si me es necesario es porque no me separa de nadie, y me permite vivir, tal como soy, a la par de todos. A mi ver, el arte no es una diversión solitaria. Es un medio de emocionar al mayor número de hombres, ofreciéndoles una imagen privilegiada de dolores y alegrías comunes. Obliga, pues, al artista a no aislarse; le somete a la verdad, a la más humilde y más universal. Y aquellos que muchas veces han elegido su destino de artistas porque se sentían distintos, aprenden pronto que no podrán nutrir su arte ni su diferencia más que confesando su semejanza con todos.

El artista se forja en ese perpetuo ir y venir de sí mismo hacia los demás, equidistante entre la belleza, sin la cual no puede vivir, y la comunidad, de la cual no puede desprenderse. Por eso, los verdadero artistas no desdeñan nada; se obligan a comprender en vez de juzgar. Y si han de tomar partido en este mundo, sólo puede ser por una sociedad en la que, según la gran frase de Nietzsche, no ha de reinar el juez sino el creador, sea trabajador o intelectual.

Por lo mismo el papel de escritor es inseparable de difíciles deberes. Por definición no puede ponerse al servicio de quienes hacen la historia, sino al servicio de quienes la sufren. Si no lo hiciera, quedaría solo, privado hasta de su arte. Todos los ejércitos de la tiranía, con sus millones de hombres, no le arrancarán de la soledad, aunque consienta en acomodarse a su paso y, sobre todo, si en ello consiente. Pero el silencio de un prisionero desconocido, abandonado a las humillaciones,  en el otro extremo del mundo,  basta para sacar al escritor de su soledad,  por lo menos, cada vez que logre, entre los privilegios de su libertad, no olvidar ese silencio, y trate de recogerlo y reemplazarlo, para hacerlo valer mediante todos los recursos del arte.

Nadie es lo bastante grande para semejante vocación. Sin embargo,  en todas las circunstancias de su vida, obscuro o provisionalmente célebre, aherrojado por la tiranía o libre para poder expresarse, el escritor puede encontrar el sentimiento de una comunidad viva, que le justificará sólo a condición de que acepte, tanto como pueda, las dos tareas que constituyen la grandeza de su oficio: el servicio a la verdad, y el servicio a la libertad. Y puesto que su vocación consiste en reunir al mayor número posible de hombres, no puede acomodarse a la mentira ni a la servidumbre porque, donde reinan,  crece el aislamiento. Cualesquiera que sean nuestras flaquezas personales, la nobleza de nuestro oficio arraigará siempre en dos imperativos difíciles de mantener: la negativa a mentir respecto de lo que se sabe y la resistencia ante la opresión.

*Merece mucho la pena leer el discurso entero (aquí lo tenéis en castellano y en francés). Me he acordado de él por esta noticia (y siempre es un gustazo encontrarse con Camus)